Adamovic ruft in den Wald: "Hi! Ho!" Aus dem Unterholz bricht eine zweite Rotte. Jato heißt so ein Familienverbund. Bis zu zehn jata könnte ein Hirte betreuen. Jedes Schwein erkennt er am Gang, jedes Schwein kennt den speziellen Ruf des Hirten. So steckt er sein Weidegebiet gegenüber anderen Hirten ab. Theoretisch. Praktisch gibt es außer Ivan Adamovic keinen Schweinehirten mehr im Lonjsko Polje. Dass es ihn und seine paar Turopoljer noch gibt, grenzt sowieso an ein Wunder.

Noch im Jahre 1958 sollen 58 000 Schweine im Turopolje gelebt haben. Sie waren begehrt, weil sie fett waren. Auch zur Salami wurden sie verarbeitet, Hauptabnehmer war die Großwursterei Gavrilovic in Petrinja. Dann änderten sich der Geschmack und die Zeiten. Im Stall hielt das Magerschwein Einzug.

Mitte der siebziger Jahre trat im damaligen Jugoslawien außerdem ein neues Forstgesetz in Kraft. Die Waldmast wurde verboten. Geriet ein Schwein einem Jäger vor die Flinte, konnte er getrost darauf anlegen. Das hätte schon damals das Ende vom Lied sein können. Zumal das Projekt Save 2000 vorsah, die letzten Auen unterhalb von Zagreb einzudeichen. Das war ein alter Plan aus den siebziger Jahren, der erstaunlicherweise sowohl den Tod Titos als auch den Zusammenbruch Jugoslawiens überlebt hatte.

Entweder wächst im Lonjsko Polje Wald. Oder Weide. Scharf voneinander geschieden. Offenbar kümmert sich kein Schwein um Lehrbücher. Was in Büchern steht, muss sowieso nicht stimmen.

"Erfahrene Sauen gehen sogar in die Nebenflüsse, sodass beim Fressen nur noch der Schweinerücken aus dem Wasser ragt. Taucht der Kopf auf, ist das laute Knirschen, das beim Zerkauen großer Teichmuscheln (Anodonta spec.) entsteht, zu hören" (Martin Schneider-Jacoby/Hartmut Ern: Save-Auen, Vielfalt durch Überschwemmung).

Um Mais, wie gesagt, kümmert sich das Schwein, um Wurzeln und Engerlinge. Aber wir sind ja nicht wegen der Engerlinge hier. Sondern wegen der Muscheln.

Im Wald sind keine Muscheln zu sehen. Etwas weiter, am Ufer eines Nebenflusses, keine Schweine. Es war, sagt Ivan Adamovic fast entschuldigend, ein ungewöhnlich trockener Sommer. Er deutet auf die Kerben, die sich in Kopfhöhe ringsum an den Bäumen finden so hoch stand das Wasser beim letzten Mal, als Frost einsetzte und das Eis seine Spuren hinterließ. Beim letzten Mal habe er das Boot benutzen müssen, um seine Schweine einzusammeln.

1998 wurden die bewährten Artistenschweine auf einen ruhigeren Posten im Tierpark Alfeld versetzt. Da traf es sich, dass der Schweizer Circus Knie mit zwölf Ferkeln aus der Schönbrunner Nachzucht eine reine Turopoljer-Nummer aufgebaut hatte. Man übernahm die Tiere. Und? Wie machen sie sich? Beatrix Hölscher blickt fragend zu ihrem Pressesprecher. "Soll ich ehrlich antworten?

Na gut, sagen wir: Sie sehen wohl schlecht, hinter ihren Schlappohren."

Die polnische Kapelle spielt einen Tusch, der Vorhang geht auf, erst kommen drei Geißen auf einer Kutsche und dann, unter Hallo, die Schweine. Nummeriert von eins bis zwölf, immerhin in dieser Reihenfolge. Gruppieren sich zu Zweierreihen, sogar zu einer Drehung und dann, Höhepunkt der Nummer, springen, na ja, steigen sie einzeln über eine zugegeben nicht sehr hohe Hürde. Verdienter Applaus, und Turopolje eins bis zwölf traben in gemäßigtem Tempo zurück durch den roten Vorhang. Den Schweinen zur Ehre sei hinzugefügt: Viel mehr können Zebras auch nicht. Und ein Zwergflusspferd bekommt sogar dann schon Beifall, wenn es, geködert von Möhren, einmal bloß huldvoll im Kreis schreitet.

Eine Frage noch: Hinter seinem Haus hat der Ökofreund Hulatsch einen Teich angelegt, groß genug für ein Dutzend Schweine. Gehen sie hinein? Nein, sagt Hulatsch, das habe er noch nie beobachtet. Wollen sie nicht, oder können sie nicht?

Wir verabschieden uns aus Niederösterreich, ohne dass die Frage wirklich beantwortet wäre. Landshut in Bayern heißt das nächste Ziel unserer Schweineexkursion.

"Im tierischen Bereich gab es interessante Neuzugänge: Zwölf Turopolje-Schweine fanden ihr neues Zuhause im Circus Fliegenpilz und zeigten dort, dass sie nicht nur gefräßig sind" (aus: Geschichte des Circus Fliegenpilz)

Mild gibt sich der Herbst in Landshut. Es rauscht der Inn, die Blätter fallen. Plakate kündigen überall an: Der Zirkus ist in der Stadt. Nicht irgendein Zirkus, sondern Circus Fliegenpilz, der "Circus unter Wasser". Die Werbung klingt viel versprechend: "300 000 Liter Wasser stürzen in die Manege!" Und mittendrin zwölf schwimmende Schweine?

"Wir hatten schon immer Schweine im Programm", erzählt Beatrix Hölscher, "Haustiere gehören zu unserem Image." Im Circus Fliegenpilz sind querbeet aufgetreten: Husumer Schweine, Sattelschweine, Bunte Bentheimer Schweine.

Zuletzt mit einer Komiknummer, bei der sie Teppiche ausrollten und auf Kommando eine Rutsche bestiegen.

Eine allerletzte Frage: Wenn einer die Antwort weiß, dann Dr. Güntherschulze. Bitte, wie ist das jetzt mit den schwimmenden Schweinen? Ach, sagt

Güntherschulze, das ist nichts Besonderes.

Alle Schweine können schwimmen. Mehr oder weniger. Und nach Muscheln tauchen?

Das Schwein, sagt Jürgen Güntherschulze, ist ein Allesfresser. Das frisst, was es kriegen kann.

Womit wenigstens diese Frage ein für alle Mal geklärt wäre.

Orginalbericht in der Zeit unter:

www.zeit.de/2000/48/200048_taucherschweine.xml?page=1

Bilder: Andreas Burwig®

Circusbild: www.gut-aiderbichl.com

um Thema Schweine wurde Güntherschulze promoviert. Also hat er dazu eine klare Meinung: "Wenn sich ein Wildschwein mit einem Hausschwein kreuzt, dann ist das für das Hausschwein eine Aufwertung, aber für das Wildschwein ein Abstieg." Das Turopoljer Schwein, sagt Jürgen Güntherschulze, sei noch ziemlich nah dran am Wildschwein. Entsprechend ziemlich fit. Nicht so degeneriert wie die modernen Hybridschweine. Da sei eine entsetzliche Verarmung im Gang, kein Wunder, dass es bei der Massenhaltung in Großmästereien immer wieder zu Seuchen käme. Zum Problem der Inzucht sagt Jürgen Güntherschulze nur so viel: Wenn sich der Landwirtschaftsminister auf der Grünen Woche lobend vor einen Zuchteber hinstellt, dann kauft jeder Schweinebauer im Land dessen Sperma, und in null Komma nichts ist jede Sau in Deutschland mit diesem einen lächerlichen Eber verwandt. Normal sei das alles schon lange nicht mehr. Dem können wir nur noch zustimmen.

Ein Zuchtpaar erhielt der Magister Punz, bei dem ging der Eber Mohar, wie es heißt, irgendwann an Schierlingsvergiftung ein. Sodass man sagen kann: Die genetische Basis des Rettungsprogramms war ziemlich schmal. Weil die Natur es aber so eingerichtet hat, bekamen der Tiergarten Schönbrunn und der Magister Punz bald ganz andere Sorgen.

"Eber werden mit acht Monaten zum Sprung zugelassen, Sauen zum ersten Mal im Alter von 12 bis 14 Monaten gedeckt. Man spricht von vier bis sechs Ferkeln pro Wurf. Die Mortalität bis zum 28. Tag beträgt etwa zehn Prozent. Im Durchschnitt ferkeln die Sauen 1,5-mal pro Jahr" (aus: Schweinehut und Waldmast im Lonjsko Polje).

"Es hat auch ned passt in Wien, des san reine Weideschweine", sagt Klaus Hulatsch. Bei Klaus Hulatsch am Schwurwiesenweg in Mitterbach, Niederösterreich, steht eine Tuxer Kuh neben Tauernschecken und allerhand Geflügel auf dem Hof. Und seit drei Jahren auch Diggi, die mittlerweile älteste Turopoljer Sau Österreichs.

Zeljko Mikacic vom kroatischen Viehzuchtamt in Sisak hat die letzten Turopoljer Schweine im Lonjsko Polje gezählt. Es sind zurzeit 30. Die Hälfte davon gehört Ivan Adamovic. "Hmmmhmm", summt Ivan Adamovic und krault seinem besten Zuchteber den Rücken. Baron heißt der Zuchteber. Die auserwählte Sau heißt Bella. Wenn sie demnächst ferkeln sollte, wäre das nur ein kleiner Schritt für die Evolution. Aber ein großer für das Turopoljer Schwein.

Lernt man die Akteure auf diese Weise kennen, wachsen sie einem direkt ans Herz. Außer Baron und Bella wären da noch Diggi, Draga, Gerti, Adam, Ivan und Mohar. Gewissermaßen Exilschweine. Denn auf dem Höhepunkt des Kriegs begann eine wohl einmalige Schweinerettungsaktion. Fernab in der Schweiz wurde ein Projekt namens SAVE (Safeguard for Acricultural Varieties in Europe) ins Leben gerufen. Drei Turopoljer Jungeber und drei Jungsauen wurden markiert, getauft und im Januar 1994 in den Zoo von Zagreb geschafft.

Dort schied der Eber Ivan unter nicht näher geklärten Umständen dahin. Der Rest ging auf große Fahrt. Erst sollten die heimatlosen Schweine in die Schweiz. Die Schweiz kennt strenge Vorschriften. Gerade für Schweine. So kamen sie nach Wien, in den Tiergarten Schönbrunn. In Wien musste die Sau Gerti auf veterinärärztliche Anweisung eingeschläfert werden.

In Muzilovica regnet es. Schon den ganzen Tag. Grau ist der Himmel, schwarz verwittert das Haus von Ivan Adamovic, gebaut vor langer Zeit, wie die meisten im Dorf, ohne Nagel, aus massiver Eiche. Der Hof ist eine einzige Pfütze. Selbst die Hühner haben sich in den Stall verzogen. An einem trüben Tag im Herbst, unter kroatischem Dauerregen, der alle Wege in Schlammpartien verwandelt, klingt die Geschichte von den schwimmenden Schweinen nicht mehr ganz so abwegig.

Am Waldrand stehen sie. Von den Eichen tropft es. Ivan Adamovic schultert einen Beutel mit Maiskörnern und nähert sich seinen Schweinen mit Bedacht.

"Hmmmhmm", summt er. Das Turopoljer Schwein lebt wie sein Gevatter, das Wildschwein, ganzjährig unter freiem Himmel. Geschart um die Muttersau, zieht es in Rotten umher und würde sich wenig um den Hirten kümmern, hätte der nicht den Beutel mit dem Mais dabei. Turopoljer Schweine lieben Mais, aber sie kommen ohne Zusatzfutter aus. Weil sie ohnehin ausgraben, was sie zum Leben brauchen: Wurzeln, Knollen, Engerlinge, Würmer. Sie brechen den Boden, wie der Förster sagt. Der Förster hat keine gute Meinung von den Schweinen.

Südlich von Zagreb nämlich, im ehemaligen Grenzland zwischen Österreichs Monarchie und Osmanischem Reich, hat die alte Form der Landwirtschaft bis heute überlebt. Unter erschwerten Bedingungen. Die Save fließt hier noch ungebändigt und formt weite Teile der Landschaft.

Siedeln konnten die Bauern nur an wenigen Stellen. Die Weiden ringsherum verwandeln sich bei Hochwasser in Seen. Wo nicht gerodet wurde, wachsen Auenwälder. Vor allem gedeiht hier die Stieleiche, und zwar in einer besonderen Form - als "slawonische Späteiche" treibt sie erst aus, wenn die Schneeschmelze in den Bergen vorbei ist. Und offenbar nur hier, durch Selektion und Anpassung, hat sich eine Rasse wie das Turopoljer Schwein entwickeln können.

"Kennzeichen des Turopoljer Schweins: Der Kopf weist eine massive Stirn und einen geraden, nicht zu langen Rüssel auf. Typisch sind die breiten, bis über die Augen reichenden Schlappohren. Das Fell ist grau und durchsetzt von handtellergroßen dunklen Flecken"

(aus: Goran Gugic, Schweinehut und Waldmast im Lonjsko Polje)